« (…) Je me suis dit que pour m’acquitter de ma dette envers l’Inca, j’avais qu’un moyen, m’interposer à la place du ciel. Et l’idée m’est venue des boules Quies. Juste pour lui retarder les emmerdes, les déceptions, les larmes qu’on verse dès qu’on comprend le langage des hommes. Je me suis dit : moins vite il comprendra, mieux il se portera.

Vous avez dû remarquer comme tous les bébés ont les yeux limpides, transparents. Tous, sans exception. Vous pouvez vous pencher sur n’importe quel berceau et tenter l’expérience, susurrer au marmot « sale corniaud », « sagouin », « fils de pute », je vous parie que vous ne réussirez pas à troubler cette limpidité, cette transparence. Et si le môme est bien luné, il se peut même qu’il vous offre un sourire en prime. Mais, plus tard, dès que les choses vont devenir intelligibles, qu’il pourra les nommer, pour la transparence, ce sera foutu. Les yeux d’un enfant qui grandit, c’est comme le bassin du docteur Chevalier, peu à peu, l’eau tourne, on peut même plus se voir dedans. J’ai mis longtemps, des années, avant de comprendre ce qui fait tourner la belle eau dans les yeux des innocents. J’ai repéré les responsables : les mots. Chaque mot nouveau est une pierre enrobée de boue qui tombe dans le regard des petits et le salit pour toujours. A quatre ans, on a reçu, mettons, une brouette de pierres. A sept, c’est déjà un tombereau, à douze, suffit de croiser mon regard. Et quand on est vieux, c’est des milliers de tonnes et, à force, l’œil  est un vrai cloaque, il a pris l’opacité, la dureté de la pierre, on se cogne contre. Je veux pas que ces sales pierres de la connaissance tombent dans le regard de l’Inca. Ou le plus tard possible. Les boules Quies, c’est juste pour retarder. »

Anne Bragance, extrait d’ « Anibal ».